Под тутовником

Кто сидел в раю, да под тутовником,
Слушал споры птиц и ягод стук,
Тот забыл, как глушит нас заботами
Бытовых часов неровный звук.

Перестрою слух на ноты чистые,
Где синкопой — ягода в траву,
И уйду от скрежета рутинного
В птичью, бесконечную строфу.

Пусть в декабрь тутовник сбросит листья,
Обнажив могучий свой скелет,
И обрадует соседа тем, что стал
Вдруг чистым старенький его кабриолет.

Не решусь на холст переносить
Эту роскошь золотых листов.
Пел Поэт в изгнании, что лире
Не улучшить краску лепестков.

Что грешно, бессмысленно и ложно
Золотить червонца чистый блеск...
Как же злиться на деревья можно,
Слыша их плодов живой беспечный всплеск?

Как не видеть этой мощной силы,
Аромат, и вкус, и тени крыл?
Это всё природа подарила,
Что тутовник щедро нам открыл.

Пусть не будет скучным мой читатель
на повторе нам известных фраз.
Вновь придет весна и вновь цветение.
Для ума, для сердца и для глаз.