Весна. Бессонница. Час стихов...

Весна. Бессонница. Час стихов. С ветром борется липовый Дон Кихот, и река, проснувшись, спешит в обход последних пористых льдин шершавых. Пойдёшь направо – кричат грачи. Пойдёшь налево – и воздух чист. И в ресницах путаются лучи, разглядеть мешая, как не счесть коней вылетают в синь, и пульсирует стержень земной оси. Ну а ты попробуй, вообрази, что весна – большая. Только грянул март. А уж май к концу. И ко пню – лешачьему поставцу несут по хлебушку и яйцу: «Не серчай, Хозяин!». И гудит, качаясь, от ветра бор, Сосны буре готовы дать грозный бой. Грома громок, но короток разговор – синий рот раззявил, поворчал тучевым языком, покатился с горочки кувырком по-над небоскатом. Май танцует в нежности медуниц по оброненным перьям дроздов, синиц, и по ароматам – незабудок, шиповника, таволги под щелчки ворокушки да иволги.

Гой еси, июнь, заждалась земля! Приходи на пашню, шагай в поля. И рогатых радуг веди в табун к облакам – пастухом им разумным будь. В гребнях старых елей сопок горбы. Скоро-скоро в лесу нарастут грибы, да и ягоды – погляди-ка – сплошь гвоздика да земляника…

А в тени березовой вырос сиреневый дикий ирис.


27 мая 2026 г.