***

Поэт не больше, чем поэт,
Что б на Руси ни говорили.
Как мотылёк на яркий свет,
Летит он на бумажных крыльях

Туда, где слава и почёт,
Где пьедесталы и фанфары,
Не зная, что его влечёт
Огонь безжалостной Сансары.

А там душе покоя нет,
Там только миражи пустыни.
Обманчив бренной славы свет,
И ранее, и впредь, и ныне...


Рецензии