Размышления...

Бывают мгновения, когда внутри словно натягивается тонкая струна, и
каждый её вздох отзывается глухой, ноющей болью. Это особенная боль -
боль обманутого доверия, которая подкрадывается тихо, маскируясь под
теплоту и заботу...
Человек звонит тебе почти каждый день, он спрашивает, как твои дела,
интересуется твоей Жизнью, и в глубине души ты искренне благодарна
ему за это внимание. Ведь так редко в нашем спешащем мире кто-то
готов отдавать своё время... Но со временем в эту тёплую картину начинает
просачиваться странный, холодный сквозняк... И приходит горькое прозрение.
Ты начинаешь замечать взгляды его знакомых и друзей при встрече...
Чужие, косые, осуждающие взгляды... Они смотрят на тебя так, будто знают
нечто постыдное, будто ты в чем-то виновата... И в этот момент пазл,
который так не хотелось складывать, вдруг соединяется сам собой.
Приходит тяжёлое, отрезвляющее понимание: этого человека не изменить: он соткан
из небылиц, ему жизненно необходимо плести интриги, чтобы казаться интереснее,
значимее или чище на чьём-то фоне... Он создаёт твой вымышленный, искажённый
образ за твоей спиной, пока ты искренне радуешься его звонкам...
Зачем он это делает? Зависть? Но ты опускаешь глаза и думаешь:
"Да чему же тут завидовать?" Но зависть - штука тёмная и слепая, ей не
нужны реальные поводы, ей нужен сам процесс разрушения чужого покоя...
Каждый раз, когда снова набирается твой номер, человек начинает втихаря,
шёпотом выливать на тебя ушаты грязи о других знакомых, в твоей голове
набатом начинают звучать слова сына. Слова, от которых когда-то хотелось
отмахнуться, но оказались чистой, звенящей правдой:
"люди, которые тебе говорят плохо о других, также обговаривают и тебя"
Как же точен был этот совет. Тот кто приносит тебе чужие тайны и чужую грязь, уносят в клюве твою собственную Жизнь, чтобы скормить её другим...
И сейчас твоя душа болит не от того, что о тебе думают чужие люди. Она болит
от горького осознания: тебя предавали и предают под видом дружбы... тебе звонят не для того, чтобы согреть, а для того, чтобы погреться самому у костра, который
он за твоей спиной и поджигает... Это знание ранит, но именно оно освобождает
от иллюзий...
И на этом зыбком склоне лет, когда за плечами уже остался долгий, непростой путь, к этой боли примешивается ещё одно - глубокое, тихое разочарование... Смотришь
на людей, которые так легко, без тени сомнения верят чужим наговорам, и осознаёшь горькую истину: им не нужна правда, им нужен повод для осуждения, ведь чужие,
мнимые грехи так приятно оправдывают их собственную несостоятельность.
Они лишены чуткости. Они смотрят на мир чужими глазами и думают чужим умом, отказываясь замечать твой настоящий свет, твои поступки и твою искренность. Они выбирают лёгкий путь: поверить грязной сплетне всегда легче, чем по-настоящему узнать человека, заглянуть ему в глаза и понять его душу.
Твоя правда остаётся с тобой и она гораздо сильнее их шёпота...
На склоне лет мы начинаем ценить не количество людей вокруг, а их качество...
И среди серого шума всегда есть те, настоящие, ради которых хочется жить и смеяться... Хорошие люди не кричат о себе, не плетут интриг, чтобы казаться заметнее, они просто тихо живут рядом, делятся своим теплом и держат нас за руку, когда мир вокруг сходит с ума. И именно они - наша настоящая награда...