Синичка

                Н.Ю.

В глубину свою залезу и
теоремы разгляжу в ней,
нарды, музыку, поэзию,
день с застоем и с движухой…

Как убрался он во мне такой,
растерявший всё, как шобон
с эллинской звенящей метрикой,
как же всё опять нашёл он?

Убралась в нём вся страна моя,
но не как в нутро обменника,
так зачем же мне парадная
сторона её из телека?

Говорю: — Друзья-товарищи,
понапрасну в мою сторону
вы глаза бы не таращили,
ан, глядишь, набьют оскомину.

Вы свалили за кудыкину
гору и в себе не ищите
то, что я нашёл и мыкаю
там, где жизнь поёт синичка мне.

Вы свалили. Дай вам Бог всего!
И пускай не плачет в спины вам
клён похожий на гобой с его
голосом, никем не спиленным.

Пусть у вас всё будет бодренько,
смотрит взгляд пусть из оклада, но —
мимо вас. И дай вам Бог всего,
что душе моей не надобно.

Жизнь, похожая на будни, вся
пролетит, но это мелочь.
Если что-то в ней не сбудется,
так не больно и хотелось.

Плохо, если человека нет
в сердце, пухнущем от паюса.
На кусту синичка тенькает!
За неё вот и порадуйся!