Пишу свою жизнь на тонком листе,
В морозные ночи, в дождливые дни.
Пишу я, распятым на страшном кресте,
В фаянсовом поле, в таинственной тьме.
Пишу, заточенный, как узник, навек
В блужданьях своих иллюзорных.
Пишу, пока краска не кончит забег
И жизни не кончит затворных.
Как утром стекает роса по листве,
Так слёзы стекают в могилу.
Как жажда о крови пылает в огне,
Так вольно пылают в рутину.
А я распорю на руках злую плоть,
Препарирую скальпелем тело.
И я растворюсь, как по ветру щепоть,
Планируя в дикое племя.
Пишу на листе...
© Copyright: Ярослав Герасимчук, 2026
Свидетельство о публикации №126052700016
Свидетельство о публикации №126052700016
Рецензии