Не ценим мы даров текущих дней,
Пока они, как воздух, с нами слиты;
И лишь когда над хладностью полей,
Когда их нет — мы скорбью знамениты.
Так путник, тенью дуба утомлён,
Не славит ветер в час полуденный палящий;
Но, солнцем жара , зноем удручён,
Вспомянет лист, прохладою шумящий.
Так сын порой родимого лица
Не видит в нём ни нежности, ни света,
Пока навек суровая судьба
Не скроет взор под камнем без ответа.
Мы к дружбе глухи в суете мирской,
Любовь считаем данностью беспечной;
Но вот разлука в балахоне и с косой
Нам открывает смысл её сердечный.
О, бедный ум! О, суетный наш век!
Мы поздно чтим утраченное счастье.
И только плач доказывает всем:
Что должно жить не холодом — участием.
Эдуард Война , Кишинёв, май 2026
***
© Copyright: Эдуард Война 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052700127
Свидетельство о публикации №126052700127
Рецензии