Всему приходит конец

Всему приходит конец.
Моим птицам стало холодно
на твоих деревьях.
Пока ты горевал по весне,
мои птицы улетели.

Они кружили над нами
до последнего,
не понимая,
почему в доме, где столько нежности,
никогда не было любви.

Я держала окна открытыми,
верила
ты однажды услышишь их пение
и останешься.
Но ты всё смотрел
в сторону прошлого,
а мои птицы погибали.

Я гасла красиво.
С улыбкой.
С заботой о тебе.
С бесконечным «ничего страшного».

Пока внутри
умирала женщина,
которая тоже хотела
быть любимой не из безвыходности,
не из одиночества,
не как временное спасение.

Теперь мои птицы далеко.
Наверное, так лучше.
Птицы не созданы
для зимних кладбищ любви.

А я осталась
с пустыми руками
и сердцем,
которое всё ещё помнит,
как ты касался моих пальцев
так бережно,
будто никогда
не собирался терять меня.

Я долго оправдывала тебя
внутри себя:
твою грусть,
твои паузы,
твои глаза,
в которых всегда
было прошлое.

Мне казалось,
если любить достаточно сильно,
можно стать для человека
новой весной.

Но весна не приходит
по просьбе.