мако

Так что,начнём с высокого
или всё же с того дня,
когда наши пути пересеклись,
как два несогласованных пути судьбы?

Память упряма.
Она возвращает меня туда,
где слова были острыми,
а молчание громче крика.

Так о чём говорить?
О высоком
или о том,
как даже самые высокие чувства
иногда падают
слишком низко?

Давай будем
Тише
Глубже
Правдивее.

Так что,
давай не будем делать вид,
Ты ведь тоже помнишь,
как легко рушатся смыслы,
когда человек рядом
становится вдруг чужим.

Я могла бы назвать это судьбой,
могла бы ошибкой,
могла бы случайностью,
но правда всегда проще
это было столкновение
двух недолюбленных детей
которые не выдержали
собственной глубины.

И теперь,
я учусь говорить с тобой
без крика внутри.
Без попытки вернуть
то, что уже стало прошлым.

Я учусь не путать
любовь и разрушение,
не путать «мой»
и «чужой».

И,самое странное
человек не выбирает, что помнить.

Память выбирает его.

Она приходит ночью,
когда всё уже должно быть спокойно,
и снова раскладывает перед тобой
эти сцены
по кусочкам,
по взглядам,
по недосказанным словам.

И ты сидишь внутри себя,
как в пустой комнате,
где стены умеют говорить
голосом прошлого.

Но даже там,
даже в этом шуме боли,
есть что-то живое.

Не любовь.
Не прощение.

А выживание.

Тихое, упрямое,
почти незаметное.

Когда ты всё ещё встаёшь утром,
всё ещё дышишь,
всё ещё пишешь,
всё ещё не исчезаешь
из собственной жизни.

Главное это человек,
который после всего
всё ещё остаётся человеком.

Ты остался человеком?
я пишу тебе,
как пишут в закрытую дверь,
зная
никто не откроет.

Ты остался человеком?
или там, где ты был со мной,
теперь просто
пустое место
с твоим именем.

Я просто хочу понять
как легко ты смог
переступить то,
что когда-то называл любовью?

Ты остался человеком?
или тебе стало проще
не быть им.

И знаешь, что самое драматичное в этом?
Не твое решение
А мой вопрос,
который всё ещё
не нашёл себе конца.

Я была твоей женой,
матерью твоего ребёнка,
твоим другом

Ты всё это перечеркнул за секунду
решением,
которое даже не дрогнуло.

Как будто годы можно стереть,
как будто «мы»
было просто словом,
не жизнью.

Я стояла в этом «мы»
до последнего,
держала его
как держат дом во время пожара
голыми руками,
не веря,
что он уже горит.

А ты ушёл
так просто,
как будто выходил из комнаты,
а не из моей жизни.

И самое страшное не то, что ты ушёл.
А то, что ты даже не обернулся
посмотреть,
что осталось стоять после тебя.

Я просто фиксирую внутри себя факт
ты перечеркнул.
а я осталась
жить
с этим перечёркнутым «навсегда».

Я больше не держу
то, что ты отпустил.
Не поднимаю с пола
то, что ты уронил без сожаления.

Потому что любовь,
которую приходится вымаливать
у молчания
перестаёт быть любовью
и становится болью,
которая притворялась домом.

Я прощаюсь с тем мальчиком
с тёплыми глазами, полными грусти,
которого я когда-то
Пообещала найти и любить.

Мы тогда не знали,
каким он вырастет,
и какую боль причинит мне.

Я прощаюсь с тобой.

В шуме случайных встреч,
в тишине долгих разговоров,
в тех глазах,
где ещё жила незнакомая мне грусть.

И всё же я не жалею,
что когда-то обещала.

Потому что в тот момент
я умела любить так чисто,
как больше не умею.

Прощай, Мако.
Ты был светом,
который я держала слишком близко
и обожглась.