Тропка совести среди шоссе обмана

Совесть - тихий шёпот… ну, почти.
Бывает, дремлет где;то в глубине груди,
Как кот у печки - сытый, чуть ленивый,
Но вдруг - как гвоздь в ботинке: «Эй, красивый,
Куда ты мчишься, в золоте,
Где честь, где правда? Вспомни, не спеши!»

Она не требует парадных речей,
Не просит почестей, не ждёт ключей
От рая на земле. Ей нужен лишь
Один простой ответ: «А честен ли ты?»
Когда лукавишь - колет, словно крапива,
Когда молчишь, когда душа труслива -
В груди, как камень, тяжесть накопилась:
«Ну что, герой? Опять себе сдался?»

Совесть не продашь - кто пробовал, тот знает:
На рынке душ её не выбирают.
Не спрячешь в сейф, не скроешь за дверьми,
Она - как тень: идёт всегда с тобой,
И в праздник, и в беду, и в час ночной,
Шепчет: «Ты ведь мог быть собой…»

А мы её кормим обещаниями:
«Завтра стану лучше, вот увидишь!»
Она вздыхает, смотрит с укоризной,
Как мать, что сына ждёт домой с грозы.
Мы наряжаем ложь в наряд парадный,
А совесть - всё так же в старом платье, но отрадном:
В нём правда, в нём свет,
Чего в витринах модных больше нет.

В час, когда мир качается, как плот,
Когда вокруг обман и хоровод,
Совесть укажет тропку - не шоссе,
Где нет огней, зато есть небеса.
Пусть она строга, пусть порой горька,
Зато не врёт. Хоть это утешает.