Кому война, а кому мать родна

Пока в окопах стынет кровь от стали ,
Пока снаряды землю рвут на части,
А тылу глубоком, где -то за холстами ,
Дельцы от горя , применяют масти.

Командир не смотрит на бойца с отвагой,
А видит в нем лишь золотой запас.
Солдатский поёк проданный с бумагой ,
И отпуск купленный за блеск голодных глаз

Они обнуляют списки поименно ,
Что б премию за мертвых душь урвать ,
Для них война - кормилица , икона ,
Для них - родная , ласковая мать .

Простой солдат - лишь разменная монета ,
Его судьба - трагический пустяк.
Для генералов с жирного банкета ,
Он просто цифра в ворохе бумаг.

И не закончится кровавая вендетта,
Пока звенит в карманах серебро.
Пока война - источник сверх бюджета,
И зло в мундире кажется добром .

Кричит воронка рваными краями ,
А где - то тихо шелестит купюра .
И мир не склеить лживыми словами,
Пока война - циничная халтура .

Один за родину идет под пули смело ,
Другой за ней свой набивает сейф.
Вот так война - священное казалось дело ,
Становится Барышников трофей .