Девяносто третий — дымкой далёкой в душе,
Время, что помнит асфальт во дворе.
Там, где мы были — юны, легки,
Где мечты рождались, росли, высоки.
Моя игра — не на счёт, не на приз,
А на честность, на дружбу, на риск.
На закаты в окне, на велосипед,
На секрет, что храним много лет.
Девяносто третий — кассетный магнитофон,
Голос певца, и в груди — перезвон.
«Повтори!» — кричим, и снова пуск,
Вновь звучит тот заветный звук.
Мы чертили мелом на стене города,
Выдумывали страны, где нет никогда
Ни тревог, ни печалей, ни строгих запретов,
Только солнце, и смех, и полёт без заботы.
Дворовый футбол, «казаки;разбойники» в ряд,
В кармане — жвачка, в глазах — парад.
Велосипед — крылья, двор — целый мир,
Девяносто третий, ты — мой кумир.
Теперь года унеслись, как листва с ветвей,
Но в сердце живёт тот свет огней.
Моя игра — она всё ещё со мной,
Девяносто третий, вечно живой.
93г
© Copyright: Магомед Гамзаев, 2026
Свидетельство о публикации №126052607745
Свидетельство о публикации №126052607745
Рецензии