Мне было страшно что то не успеть

Мне было страшно что-то не успеть,
Мне было страшно — не к чему стремиться.
Стихами можно говорить и петь,
Стихами можно до пьяна напиться.

Как интересен час рожденья их,
Предчувствие стихотворит и манит,
И ласково нашептывает стих,
Из подсознанья канителью тянет.

И золотая нить моих стихов —
Узорное плетение разлуки —
Освобождает душу от оков,
Спасает ум от глупости и скуки.

Раскрыто небо сквозь ночную тьму,
Я вижу нити, канители эти,
Мне только надо ухватить тесьму.
Стихи — они как маленькие дети.

Выкармливаешь их не по часам,
Тогда, когда они того попросят,
И гладишь с нежностью по волосам,
И выросших, когда седая проседь…

Когда они достигнут высоты,
Ты радуешься их простым победам,
А твоё время смотрит на часы,
И ты уже не туфлям рад, а кедам.

Ты выбираешь всё с масштабов высоты,
Удобно вечера проводишь дома,
И все твои заветные мечты
В лицо тебе давно уже знакомы.

Признайся ради всех своих стихов,
Что ты писала их не для показа,
И на тебе не видно тех оков,
Которыми нас молодость сковала.

Вот в этом счастье — зрелость жить самой,
Стихами наслаждаясь и смакуя.
Писать стихи легко — для дураков,
Жить со стихами сложно, не сутулясь.

Придавит словом — и ведёт к кресту,
Предательски лобзая, как Иуда.
Но я стихи осознанно несу,
Родившихся по замкнутому кругу.

26.05.26
19:14