Фиолетовый цвет светофора

         Три цвета — мой пожизненный удел.
     Я видел столько тысяч глаз в нирване.
         Я — страж дорог, я — тот, кто претерпел,
     Поводырь в бесконечной, вечной ране.

         Они спешат. Им дела нет до муки.
     Мне снится сон: в глухой, безлунный час,
         Когда луна сомкнёт свои округи,
     Я покажу им цвет — не напоказ.

         Не красный «стой», не жёлтый «ожиданье»,
     Не изумрудный «путь всегда открыт».
         Я всем назло зажгу в ночи страданье —
     Тот свет, что у меня в груди горит.

         Мой фиолетовый. Он тёплый, словно вечер,
     Когда асфальт ещё хранит закат.
         Он не в уставе — нет таких отметин.
     Он не про «стой», «иди» или «назад».

         Пусть все водители уткнутся в стёкла,
     Затормозят, шепнув себе: «Постой…»
         Такого цвета нет в земной юдоли!
     А это я… Мой финиш и покой.

         Пусть инспектор провод мне отрежет,
     Пусть штрафуют, лечат — я упрям.
         Я видел суть в светофорной драме:
     Им нужен свет, а не цветной туман.

         Фиолетовый — цвет осени и мая,
     Цвет тишины, застывшей на губах.
         Одну минуту. Я об этом знаю.
     Меня потом пускай заменит страх.

         Но в эту ночь, когда планета спит,
     Я вспомню всё, чем жил, и то, что будет.
         Мой фиолет над перекрёстком загорит —
     Как знак, что свет из мрака нас разбудит.