Двадцать седьмого мая - день,
Как первый вздох весенней почки.
Библиотекарь - словно тень,
Что вяжет нить из каждой строчки.
Он - тёплый плед в холодный час,
Что кутает в слова, как в пух.
Он - мамин шёпот, что угас,
Но в книге вдруг находит слух.
Сравню его с лучом в пыли,
Что гладит корешок уставший.
Он - капли света, что легли
На мир, от тишины уставшей.
Он - бережное «подожди»,
Когда душа спешит куда-то.
Он - отраженье впереди,
Где книга - тихая награда.
И в этот день, без лишних слов,
Как пух, что на ладонь ложится,
Мы шлём ему свою любовь,
Чтоб в сердце тихо поселиться.
26.05.2026 19:26
День библиотекаря
© Copyright: Марина Вертяева, 2026
Свидетельство о публикации №126052606828
Свидетельство о публикации №126052606828
Рецензии