Он так потрепан и потерт -
Зонт той расцветки,
Что старый дуб (кровоподтёк
От спила ветки),
Но, даже сломанный дождем,
Побитый ветром,
Он дорог (твой) и часа ждёт
Средь шляп из фетра.
Наш век короткий предрешен,
А счастье - небыль,
Но светит через теплый шелк
В прорехи - небо.
Сломанный дождем
© Copyright: Валентина Патронова, 2026
Свидетельство о публикации №126052606653
Свидетельство о публикации №126052606653
Рецензии