Бычок на корриде

Куда же ты рвёшься, бычок,
Кипучий младой дурачок?
Тебя раздражает мулета,
Движение алого цвета.

За цветом как тень матадор,
Изящный костюм его – мор.
Бычок, я охвачен печалью.
Узри же диестро за тканью!..

Лишь пять-шесть минут, и финал.
Укол, смертоносный удар...
Бычок, дело было во ткани?
Исток во греховном обмане.


Рецензии