Шестьдесят постучались уставши.
Серебрится от них голова –
От ушедших, бесследно пропавших,
Ото всех тех, кто исчез навсегда.
Пятый круг год Быка завершает,
Жизнь поганая душу свербит,
Только мысль одна утешает:
Все явились, никто не забыт.
Срывы, взлеты пошли поспокойней,
Дух мятущийся заматерел,
Только взгляд стал помягче, достойней,
Да и волос уже поседел.
Годы всё продолжают стучаться,
Уже тише, без матерков,
Лишь судьба не желает смягчаться.
Мне бы малую милость богов.
Убедиться хочу я в грядущем,
В промежутке оставшихся лет,
Что в заботах душе стало лучше,
Что закат мне родней, чем рассвет.
Шестьдесят
© Copyright: Владимир Можайский, 2026
Свидетельство о публикации №126052604209
Свидетельство о публикации №126052604209
Рецензии