Правда в ней самой

Продолжаю выбирать, подбирать, покупать ирландские книги. И что удивительно, уже не первый раз со мной случается это: внешним видом книга вроде банальная, а все же чувствую, что что-то в ней есть, покупаю, совершенно не зная автора и читаю, и понимаю, что не ошиблась, и тут вдруг оказывается, что автор прошёл через какую-то серьёзную личную трагедию, как например, с одной книжкой, где совсем ещё молодая девушка сама рисует и подписывает свои рисунки разными короткими мыслями, и вот оказалось, что она была одно время ослеплёна, потеряла зрение ( это художник то!), а потом пройдя через ряд сложных операций зрение себе вернула, и создала эту книгу. И держалась верой. А другой автор ещё одной понравившейся мне книги прошёл через рак горла и тоже победил болезнь. Но я покупала их книги, не знакомясь с этими фактами их биографии, а по чутью - на настоящую мысль. Ведь очень многие сейчас пишут разные сентенции, это стало модным даже в каком то смысле слова, и ты открываешь книгу и кажется, что и там, и там одно и тоже, но нет, не одно и тоже. Есть что-то неуловимое, отличное в одном, какая то глубоко спрятанная соль, какой то настоящий вкус правды и нет, совершенно нет этого в другом. И меня радует, что я могу чувствовать такую настоящесть прямо из самого высказывания, а не потому что я заранее знаю, что автор многое пережил и должен быть мудр. Это хорошо, что у меня все наоборот, и я переживаю правду прямо в ней самой и лишь потом к моему открытию и моему видению приходит ещё и доказательство как факт чьей-то реально пережитой боли, трагедии.

Но главный вопрос : правда навсегда крепко накрепко связана с болью?