Крест

Там очерчена слава рукою
За черту её не пройти.
Я хочу, чтоб взошли надо мною,
Те кладбищенские — кресты,

Не дающие всходов, как кости,
Что бедны, чрезвычайно скупы,
Те, с годами, что так иссохли,
Что видны лишь из под земли.

Так приветливы, что и не нужно,
Накренившиеся над тобой!
Те, твердящие, что: здесь не пусто!
Что лежит здесь — очередной.

Те, богатые, что с позолотой,
И беднейший, будто сам взрос.
Тот один, что над целой ротой!
Утешитель что, маминых слез.

Тот желанный, как приглашение,
Тот — гора! на плечах — Его.
Тот дарующий Воскресение,
Тот — погибель — Того.

А мне тот, что дарует славу!
Из груди что моей растёт,
Тот, отравленный что, печалью,
Бог поэтам, который, даёт,

Тот похожий на древо познания,
На котором ни что не растет,
Весь обглоданный до основания,
Не даёт, а который — берёт.

Самый страшный! Кто понимает,
Тот поймет, о чем говорю.
Тот, что самый, самый кровавый,
За который душой плачу.

Я весь всплеск, весь наитие, тайна!
Я — печаль, что есть на земле.
Если б знали, как я отравлен!
Помолились бы обо мне.