Что тут попишешь? Снова - дождь.
Опять польёт промокший город.
И я подумал,- что такого?
Веселья нет, но ждёшь и ждёшь...
Турист застрял в сетях России,
Нет планов больше на Кубань,
Коли война, погода дрянь,
Смерть не спешат искать живые.
А мне, признаться,- всё равно
И не пристало волноваться.
Пожил довольно, может статься,
На зло пожить, знать суждено.
Пустые пляжи, магазины,
Бульвары, парки... Тишина.
А это кайф, мечта моя,
Не повод даже для кручины.
Наоборот, стихов пора.
Теплее мысль в уединении.
Шепчу: остановись мгновение,
Морская не шуми волна.
Промокший город. 52-13
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2026
Свидетельство о публикации №126052603864
Свидетельство о публикации №126052603864
Рецензии