Резцы по дереву легко,
Как руки матери, лаская,
Вплетали жизнь в мечты его,
То взлет, то в пик, то замирая.
Обрубок начал оживать,
А стружки под резцом струились…
Так медленно рождалась стать,
Вливалась жизнь, черты светились.
И запах дерева густел,
Он разливался. От смятенья
Художник рано поседел,
Он душу вложил всю в творенье.
Создал из мертвого бруска
Виденье, что ему приснилось,
Всю жизнь решенье он искал –
Оно ему сейчас открылось.
Гнедой уже копытом бьет,
Поводит умным, добрым оком,
Творца с собою он зовет
В дорогу к поискам, к истокам.
На стройном трепетном коне
Художник жил в плену творений,
Он создал чудо в тишине,
На нем умчался в мир видений.
Художник
© Copyright: Владимир Можайский, 2026
Свидетельство о публикации №126052603497
Свидетельство о публикации №126052603497
Рецензии