Депрессия

Я думала, депрессия — выдумка,
Что это врачи придумали для слабаков.
А это был серый фильтр на глазах,
Исчезнувший вкус у любых пирогов.

Мир гниёт заживо — так мне казалось.
Люди — ублюдки, деревья — уроды.
Собственное лицо вызывало жалость,
И так повторялось года.

Душевную боль заглушала физической,
Топила в бокале, в затяжке, в таблетке.
Хотела уснуть и уже не проснуться,
Не видеть себя в этом мутном отцветке.

Я убегала в другие города, меняла мужчин,
Меняла причёски, стиль, имена.
Но в каждом вагоне, в каждой личине
Со мной оставалась я сама.

И когда в дурке я услышала голоса,
Поняла: дальше падать некуда.
Пора оттолкнуться — и я оттолкнулась
От себя. От всего.

Я сдалась. Перестала бороться.
Упала на дно. И оттолкнулась от дна.
И в этом паденье, на самом излёте,
Впервые за годы осталась одна.

Не с кем-то, не в шуме, не в скачке, не в драме —
А просто с собой. В тишине. В пустоте.
И вдруг оказалось — я есть. Я живая.
И мир изменился. Не в книге, не во сне.

Вернулись цвета. Небо стало голубым.
Трава — зелёной, как в детстве, как в мае.
И даже дождь — он не серый, он живой,
Он пахнет жизнью, он меня обнимает.

Теперь я знаю: желание смерти —
Это не конец. Это крик о рождении.
Это душа, что заперта в клетке,
Требует воздуха, света, движения.

Не так сладок мёд, если не было горечи.
Не так ярок свет, если не было тьмы.
Мы все рождены не для вечной бессонницы.
Мы здесь, чтобы жить. Чтобы жили и мы.