Pepperoni Stalker

Пицца не дает спать ночами.
Звонит в три часа.
Мой номер слили в пиццерии на углу.
Липкий голос плетет песни,
прямо в ухо сочится жир.
Она горячая. Сочные пепперони.

Ее жизнь — бесконечная тяжесть:
грубый замес, недобор начинки,
сырое тесто, непрогретая печь,
пальцы доставщиков в коробке.
Такая карма.

Она сдает пароли от чужих сетей.
Вчера донесла про любовника соседки.
Просится ко мне, пока жена на работе.

Пицца раскалилась.
Из мембраны телефона валит пар.
Я не беру трубку.
Но она звонит на севший мобильник.

Требует встречи немедленно.
Хочет увидеть мои усы воочию.
Сулит новые ощущения.
Иначе — расскажет всё жене.

Диван выстрелил в задницу.
Я выронил пиццу.
Пицца выронила секрет.
Секрет выронил развод.

"Господи, дайте поспать бедному таракану!
Надоела ваша мыльная опера!".

------------------

The pizza won’t let me sleep at night.
Calls at 3:00 AM.
My number got leaked by the parlor on the corner.
A sticky voice spinning tales,
grease dripping straight into my ear.
She’s piping hot. Juicy pepperoni.

Her life is an endless slog:
rough-kneaded dough, skimped-out toppings,
raw centers, an oven that never hits the mark,
delivery boys’ thumbs poking through the box.
That’s her karma.

She leaks passwords to neighbors’ Wi-Fi.
Yesterday, she snitched on the girl next door’s affair.
Begging to come over while my wife’s at work.

The pizza is overheating.
Steam is pouring out of the phone’s speaker.
I don’t pick up.
But she keeps calling a phone that’s already dead.

Demands a meet-up, right now.
Wants to see my mustache in the flesh.
Promises new sensations.
Or else—she’ll tell my wife everything.

The sofa kicked me in the ass.
I dropped the pizza.
The pizza dropped a secret.
The secret dropped a divorce.

"Jesus, let a poor cockroach get some sleep!
I’m done with your soap opera!".