Кровью пот

Музыкант играет бочку,
Шпрехшталмейстер — на манеж.
Он отрывисто и точно
Произносит в свете речь.

Прибаутки он толкает,
Раззадоривая зал,
Приглушённо отсекая,
Он на форганг указал.

Сердце кто поймёт артиста?
И в словах не будет лжив:
Открываются кулисы —
Он теряет часть души.

Вот и занавес раскрылся,
И в манеж ступил жонглёр.
Детвора снимала рилсы
Не на камеру — во взор.

Он була;вы ухитрился
Отправлять из-за спины,
И они, как вихрь, крутились
Гребешком морской волны.

Сердце кто поймёт артиста?
И в словах не будет лжив:
Открываются кулисы —
Он теряет часть души.

В этот вечер — акробаты
На канате. Зал притих.
И без страха вниз сорваться,
Там держал один троих.

На плечах — чужие жизни,
Он по нитке проносил.
Нет там права на ошибку,
Как бы позвонок ни ныл...

Сердце кто поймёт артиста?
И в словах не будет лжив:
Открываются кулисы —
Он теряет часть души.

Развлеченье — лишь народу,
Но артисту — кровью пот.
Ведь дарить душе свободу —
Так непросто, кто поймёт?