Утро

Две женщины грустят на остановке.
Водители с утра на забастовке.
Разносит ветер яркие листовки
по улице. Сигналит светофор.
 
Две женщины напрасно время тратят:
заветная маршрутка не прикатит.
Смеётся губернатор на плакате.
Рекламный щит объятья распростер.
 
К ветвям прижался ветер-босанова.
Кусты в окурках. Спрашиваешь снова
себя о том – насколько здесь хреново,
хоть никогда ответа не даешь.
 
Гребешь вперед по улице невзрачной,
любуешься действительностью мрачной,
рука в карман торопится за пачкой:
всем данный миг воистину хорош!
 
Бросаешь остановку, чешешь в лавку,
роняет свет в окно её булавку,
берёшь, предвидя скорую отправку,
два "бонда", крепость красного вина.
 
В душе лихую бурю убаюкав
минувших дней, в грядущее без звуков,
спокойно входишь, но при виде люков
открытых видишь – в силе старина:
 
минувшее достаточно упрямо,
оно бредёт российскими дворами.
Покатые дома стоят на грани...
стоят на грани море лет подряд.
 
Ничто их не разрушит. Нет предела
той ветхости, что скрылась в недрах тела.
Напрасно восклицает «в завтра – смело!»
счастливым губернатором плакат:
 
нет будущего, ибо день грядущий
на прожитый походит вопиюще.
Как ты далек сейчас от райской кущи:
в кармане куртки сорок сигарет.
 
Пусть ветер треплет дни, тебя, листовки,
да сердце говорит о забастовке,
душа находит у себя в кладовке
и сутемь ада и надмирный свет.