Б, прощай!

Здесь света бегают огни,
Здесь качаются качели.
Одиноки мои дни
Очень быстро пролетели.

Помню, было, вечерком,
Я шёл по снегу в раздумьях,
Сбивая туфлем снежный ком,
В сумасшествии безумном.

С метелью выл я и мечтал!
Впрочем, казалось нормальным.
На деле - во лжи утопал,
По причинам довольно банальным.

Вечор мне, будто пелену,
Зиму убрали подло.
Приближалась поэма ко дню,
Когда летом мечтаю в потёмках.

Здесь жарко, тут лишь все гудит,
Тут нет прозрачной прохлады,
И прежней радостной отрады.
Душа не блещет, грустит…

Жестоко манит тот мороз,
То вдохновение, роман,
Тот день, с морем слёз,
Расстаться пришлось уж нам…

Как полюбил я «Б» зимой,
Забыться можно, опьянеть!
Как чертил Его образ с тоской,
Что сложно потом разглядеть…

Ищу ведь образ этот чудный,
Среди других на милость лет,
Промочит ночью блеском лунным,
Погаснет свечи тихий свет.

Уходит Он, а мне не сон,
Сердце бьётся в унисон.
Чтоб жажду утолить в огне,
Солнце светит на заре.

Не нужно боле сильных слов,
Не нужно боли без заряда
Без неведомых послов,
Лишь бы «Б» побыл тут рядом…

Поскольку душно все цветёт,
Убегают капли воды,
Покой сердце не даёт,
И тащит, где нет пустоты.

…

Идет по платцу Он, нарядный,
Ёжик нежный, мне приятный.
Но подойти я не могу,
А сам захочет - убегу!…

Прожил я год, Его любя,
С фанатизмом, как дитя.
Его бранил, себя побольше,
Воспитал себя уж строже.

И трус я сам, что не пошёл,
И глуп кажусь, что пишу.
Но такой я алмаз нашёл,
С трудом я теперь отпущу…

Понять меня или простить?
Заново иль отпустить?
Ведь жизнь Его отдельный мир,
В галерее прелестных картин.

Пером буквы изранил в стихе,
Не дай Бог, чтоб Он узнал:
Ревновал Его к мелкой блохе,
Пока Он со звездой расцветал!…

Спасибо, все же, я был рад
Приласкать всю призму любви.
К «Б» плелись строки подряд,
Мысли вьются, как не крути…