Страна дураков

В стране дураков удивительно тихо.
Здесь каждый философ… примерно с пивком.
Здесь ложь всем заходит уверенно, лихо,
А здравый рассудок — всё больше тайком.

Здесь спорят на кухнях до хриплого кашля
О том, кто искусней имеет страну.
Под чай с сигаретой, под вздох очень тяжкий,
А утром опять надевают узду.

На стенке часы отбивают усталость,
На плитке шипит одинокий пельмень.
И всё, что от прежней надежды осталось —
Привычка смеяться в кромешную хрень.

Здесь дворник философ, таксист — политолог,
Любой алкоголик — почти диссидент.
И каждый по-своему горд и потроган
Великим набором текущих проблем.

Здесь люди хорошие, в общем, конечно.
Да только привычка — терпеть и терпеть.
И каждый надеется очень сердечно,
Что хуже уже не должно прилететь.

Здесь вечно всё «временно», «скоро», «в процессе»,
Ремонт тротуара — почти как роман.
И чинят страну в непрерывном замесе
Те самые люди, что сделали хлам.

С трибун обещают величие снова,
Рисуют победы на каждом углу.
Но дворник с утра матерится сурово,
Сметая с асфальта пустую золу.

В эфире — салюты, герои, награды,
Победы размером почти до Луны.
А в старом подъезде мигает лампада
И пахнет дешёвым величьем страны.

Страна дураков — перекошенный мир,
Под лампой на кухне спасают державу.
Здесь каждый внутри и бунтарь, и сатир,
Пока по ТВ им вливают отраву.

Они прославляют бессменный режим,
Как будто в нём спрятано личное счастье.
И молятся тихо на призрачный дым
С экранов, где ложь выдают за причастье.

Они объясняют любой беспредел
Заботой о благе, войной и врагами.
И каждый устал, и почти протрезвел,
Но страх всё равно остаётся над нами.

И будет рассвет над страной дураков —
С рекламой кредитов и запахом сдобы.
Где правду давно понимают без слов,
Но стиснут язык безопасностью зубы.

Ps:
А вечером снова вздыхая устало,
Маршрутки скрипят, как больная кровать.
И кто-то на лавке шепнёт запоздало:
— Ну что ж… продолжаем красиво страдать.