Штиль совести

И ночь ведёт безмолвный разговор,
Сквозь шторм внутри и гул немых сомнений.
Быть ли актёром выученных форм,
Или хранить живое откровенье.

Играть ли роль, что выбрал этот век,
Где души прячут в масках безразличья.
Или остаться тем, кто человек,
Не по словам, а внутренним величьем.

Когда вокруг так много пустоты,
Где люди носят маски не снимая.
Любой, кто ищет правду без игры,
Становится  лишь искоркой мерцая.

Я собираю по крупицам свет,
Себя сшивая в тишине ночами.
И вижу совершенства в мире нет,
Но есть душа с открытыми глазами.

Мой строгий суд  не люди и не век,
Не шум толпы и не чужие мненья.
А тот, кто смотрит молча изнутри,
Сквозь глубину усталого прозренья.

Ему нельзя ни лгать, ни утаить,
Ни страх, ни боль, ни внутренние бездны.
Ведь если перестану честным быть,
То слова исчезнут как надежды.

И, может, потому среди ночей,
К чужим сердцам мой голос долетает.
Что в мире одинаковых речей,
Живое пламя всё ещё мерцает.

И пусть мой путь не вымощен легко,
И шторм порой ломает  мои кости.
Я всё равно иду через него,
Ведь память совести хранить не просто.