Я не как все. Я ем лучами тьму
и вижу звук, и слышу цвет коры.
Я зеркала протягиваю сну —
и сон глядит в себя из-под горы.
Зрачок прохожий — колодец без дна.
Морщина — шрам от выдоха творца.
Здесь каждый носит имя семена,
не зная, что проращивать с конца.
Толпа плывет по коже мостовой,
не чуя, что асфальт давно стекло.
Я падаю сквозь город головой —
и вижу корни, пьющие тепло.
Мне говорят: ты странен, ты чужой,
ты смотришь мимо лиц, ты рвешь канву.
А я стою — и мир течет сквозь строй
зрачков, открытых настежь, как траву.
Не форма — огнь. Не посох — тишина.
Не дом — а выход, вкопанный в порог.
Я вижу то, чем вещь просвечена,
и этим светом выстелен мой Бог.
Зрение Анафемы
© Copyright: Сергей Антонович Терентьев, 2026
Свидетельство о публикации №126052507914
Свидетельство о публикации №126052507914
Рецензии