Мы, бывает, ругаем праотцев
за ошибки на их плечах,
никуда им от нас не спрятаться,
но, однако, они молчат.
Обвинённые по делам своим,
унесённые, как ручьи.
Мы победы их буйно празднуем
и судействуем за ничьи.
Повстречать бы их да поспрашивать,
под присмотром лукавых лун.
Ведь у нас, да считай, у каждого,
виноватый в земле молчун.
Мнёт метелица-постоялица,
времена в полостях земли.
Хорошо, среди прочих, праотцам –
Бог припрятал, и не болит.
Только эхо, охрипнув, слышится,
междометьем в мире пустом,
над от времени наклонившемся,
но поправленным к Пасхе крестом.
в небе пепельном
© Copyright: Покотилов Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126052507912
Свидетельство о публикации №126052507912
Рецензии