Но я очень устал, Даша

Мне очень больно.
И я не понимаю — за что.

Пока ты не написала, Даша,
я будто жил
на автомате.

Не думал.
Не чувствовал.
Не копался в себе.

А теперь внутри
словно вскрыли что-то старое,
гнилое,
то, что я годами
пытался не замечать.

Я ведь так долго
этого хотел.

Хотел быть нужным.
Хотел нравиться кому-то.
Хотел чувствовать себя
любимым.

Так почему сейчас
меня трясёт от страха?

Почему вместо счастья
я ловлю панички
среди ночи?

Почему мне кажется,
будто я делаю
что-то неправильное,
просто потому,
что кому-то стал важен?

Я смотрю на других людей —
они смеются,
любят,
спокойно открываются друг другу.

А я не умею.

Я всё превращаю
в тревогу,
в самоненависть,
в ожидание того,
что меня скоро бросят
или возненавидят.

И самое мерзкое —
я уже заранее
начинаю ненавидеть себя
первым.

Потому что так проще.

Если уничтожить себя самому,
то чужая боль
уже не так страшна.

Но я устал, Даша.

Устал бояться
собственных чувств.
Устал делать вид,
будто мне всё равно.

Я не хочу больше
быть человеком,
который извиняется
за то, что умеет любить.