«Была профессия поэт.
Теперь ее в Элладе нет.
Но, мыслится, поэты сами
В отхожей очутились яме.
Не мудрено в нее попасть,
Когда раскачиваешь власть,
А та, любезная вчера,
Сегодня росчерком пера
Пускает по миру с позором
Озлобленных поэтов свору.
А с ними нас, любимый брат…»
Товарищ, козлоног, рогат,
Как я, и так же сед и сух,
Рециной подкрепляет дух,
И сыр, оливки, хлеб и лук
Неспешно кушает. Как вдруг,
Ребенком всхлипнув пару раз,
Хотел продолжить свой рассказ,
Да разрыдался, как девица.
И даже ветер, кончив злиться,
От неожиданности стих,
Уставившись на нас двоих.
«Ну что, ноябрьский брат борей,
Не тормози, а дальше рей,
Как душу остужая мир».
Товарищ-пан и я, сатир,
Пойдем куда глаза глядят -
В аид, такой додантов ад.
Путь
© Copyright: Петр Раев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052507032
Свидетельство о публикации №126052507032
Рецензии