Сон

Простой, но пьяный, как вино,
Мой сон, где всё иначе стало.
Там вальс танцует страсть, давно.
Глаза горят, в них ад и рай,
Без слов они читают пламя.

И он, как будто невзначай,
Её ладонь берёт, упрямо.
Движенья плавны, словно шелк,
И каждый взгляд — признанье.

На пальцах тают страсти нити,
Что были прежде так остры.
И в этой медленной молитве
Растают все стальные сны.

Он видит в ней день и ночь,
Миры, где время не спешит.
И шепчет ей, сгорая прочь,
Лишь то, что сердце говорит.

Её дыханье – лёгкий стон,
Коснувшийся огня внутри.
И кажется, что этот сон
Продлится до святой зари.

Ладонь в ладони, словно ключ,
От сокровенных, дальних мест.
Где каждый вздох – счастливый луч,
Где страсть – неведомый им тест.

И вот уже не вальс, а страсть ,
Сплетенье тел, рука  дрожит.
И каждый мускул, словно вздох,
Невинность с нежностью кружит.

В глубинах глаз – немой вопрос,
Ответ на грани тишины.
И между ними – терпкий сок
Своих желаний, как в вине.

Он – тишина, она – прибой,
В их танце нет границ.
Лишь страсть,
Что растворяется теплом.
Забыты дни, забыты все,
Лишь этот миг, как вечный дар.
Два тела слиты, будто пар.