В жизни Русского века...

Федя Волков, актёр наш прилежный,
Садик Власьевский, старый театр,
В пояс кланяйся искренне, нежно,
В Жизни Русского Века антракт.

Сумароков творил, было время,
От трагедий, комедий пальба,
Жуткой правды тяжёлое бремя,
Торжествует над бездной война.

Нынче митинги, трупы, провалы,
Ярославль притаился в тиши,
Небывалая травля, подвалы,
Истязание Русской души.

Не театр то, угрюмые лица,
Брег обрывистый сна - полутьмы,
Федя Волков ты смог пригодиться
Как Аскольд вместе с Диром немым.

Нет героев, князей, мало силы,
Кенотафы, погосты без дат,
Слился с танком тот холмик могилы,
На котором рыдал русский брат.

После долгой разлуки прозренье,
Куст сирени и Власьевский сад,
Над обрывом кровавым Прощенье
Исполняет уставший солдат.

Не актёр он, художеств не знает,
Позабыл вкус ектений, мольбы,
Над неверием сам распинает
Своё сердце, сжигая гробы.

Сшибло болью холодное солнце,
А над Русскими снова зима,
Федя Волков, неистово больно!
Не сыграть нам на сцене Христа,
Можно только в жестоком, привольном
На кресте крикнуть Богу - Ура!