Строение без адреса и места на карте

Рассмотрим пристально конструкцию и суть
Того, что мы привыкли звать любовью.
Здесь инженерный важен абсолют,
А не порыв, приправленный рифмовкой.
В основе, как положено, фундамент -
Не сваи, вбитые в песчаный грунт надежд,
А тот каркас, что выдержит экзамен
На прочность, на изгиб и на рубеж.
Бетон доверия и сталь взаимной веры -
Вот остов, неподвластный всем векам.

Без них любая форма - лишь химера,
Бумажный дом с пустыми чердаками.
Здесь нужен не декор, а инженерный гений,
Чтоб пустота не рухнула на сломе,
И чтоб на стыке стен и напряжений
Не разошлась по каменной основе.
А если есть каркас - тогда и страсть проснётся,
Как свет в окне, как купол в небесах.
Она не вспыхнет, но и не порвётся,
А зазвучит в продуманных тонах.

Над этим основаньем - колоннада,
Несущая и чувства, и мечты.
Здесь дорика - в ней мужество и сила,
Ионика - для нежной теплоты.
А капитель любви, резной и сложный,
Венчает ствол акантом завитым.
И этот строй, высокий и надёжный,
Становится пристанищем твоим.
Ты входишь внутрь - и своды свет задержат,
И ряд колонн уводит плавно вдаль.

Там близость - не капкан, а мягкий стержень,
А страсть - цветной витраж, а не эмаль.
Она течёт по жилам, как стекло,
Когда оно ещё не застывало,
И если в это верится светло,
То анфилада превратится в залы,
Где нет углов, а только плавный свод,
И эхо повторяет каждый выдох.
Там страсть, как архитектор, создаёт
Пространство, где еще никто и не был.

Внутри же всё делится на зоны -
Для шёпота, для смеха, для тоски.
Здесь анфилады - череда сезонов,
Где каждый зал сменяет уголки.
И лестница в душе - не переходы,
А линии, что чертит циркуль сам.
Крутые - это споры и разводы,
Пологие - дорога к небесам.
А балюстрада страсти - как защита
От пропасти, куда легко шагнуть.
Ты устоишь, и долог будет путь.

Фасад - он обращён к чужому взгляду,
Здесь лепка, штукатурка и декор.
Соседи видят ровную ограду,
Но только ты заметишь тот узор,
Что трещиной пошёл от самой двери,
Где штукатурка осыпалась в прах.
Там за красивым - пустота, потери,
Но в этом нет ничьей вины в мирах.
Зато витраж сияет неизменно,
Сложив из стёкол искренности свет.

И он дробится в гранях откровенно -
Так красота смывает прошлый след.
Внутри же - вентиляция обид,
Что гонит сквозняки по коридору.
Здесь можно выпить, можно сделать вид,
Что ты не слышишь эту ссору.
А нервы - электрика, и провода
По ним бежит тепло прикосновений.
Коснёшься - и зажгутся города,
А нет - так тьма, и нет в ней изменений.

Камин, где пламя страсти не сожжёт,
А греет, словно осенью полено.
И водостоки слёз, что дождик льёт,
Уносят боль, и на душе нетленно.
Балкон - он вынесен за общий контур,
Туда выходишь ты, когда один.
Здесь ветер перемен и сложных контур,
Здесь мыслей серебристых серпантин.
Не перегрузишь - простоишь до ночи,
А перегрузишь - рухнет, как беда.

Там куришь молча, думаешь короче,
И в дом заходишь, словно в никуда.
Ротонда - зал для встреч и для прощаний,
Где свет сквозь купол проникает в грудь.
Там эхо бережёт все обещанья,
Но прошлого, увы, уж не вернуть.
А в зелени, архитектурно малой,
Беседки, фонари, цветник -
Весь этот сад, где мы любовь искали,
Где ты гуляешь, словно в первый миг.

Но вот итог: не снос, не разрушенье,
А реновация и капитальный ремонт.
Ведь даже в трещинах есть скрытое движенье,
И каждый шрам - пережитой резон,
Чтоб укреплять фундамент общей кровью,
Не возводить пустые этажи,
А созидать с надеждой и любовью,
И укреплять то, что уже лежит.
А если дом стоит и в окнах свет -
То это всё не повод для прощаний.
Там, где ремонт, там сноса больше нет.
Там, где любовь, не нужен новый камень.