Вошла по трапу, чуть устав от спешки,
Нашла свой ряд у самого крыла.
В иллюминаторе — оранжевые крошки,
И тёплая, как сон, плыла земля.
Внизу, где тени мягко удлинялись
И золотом горел речной залив,
Такие сны, наверно, только снятся —
Там жираф к солнцу шею гнул, застыв.
Он шёл домой, большой, пятнистый, важный,
Навстречу солнцу, что садилось в зной.
Закат его окрасил в цвет бумажный,
С едва заметной розовой каймой.
А он в окне, хоть это нереально,
Вдруг поднял голову свою…
И стало в небе тесно и хрустально,
Как будто мир затеял вновь игру.
Улыбка тронула уставшие ресницы:
Лететь ещё четыре часа.
Переплетая выдумки и быль,
Сливались небеса и чудеса.
И девушка подумала: «Спасибо
Тому, кто в вышине и в тишине
Припрятал чудо, очень молчаливое,
Чтоб стало чуть теплее на душе».
Самолётный жираф
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126052506108
Свидетельство о публикации №126052506108
Рецензии