Как шрам от битвы, строчки на листе

Как шрам от битвы, строчки на листе
Выводит жизнь любому поколенью.
Кто, как во снах, в несбыточной мечте
Искал заблудшим мыслям вдохновенья.

Кто свой полёт на стенах рисовал,
Украсив быт нетвёрдою рукою,
И тем, чьи мышцы жуткий страх сковал,
Не переставшим быть самим собою.

Кто, не боясь душевной наготы,
Шёл к людям, смело, с искреннею верой,
Кто не боялся мрака пустоты,
И не корябал всех единой мерой.

Кто на века, оставив яркий след —
Иконой для грядущих поколений,
Учил на всё всегда искать ответ
И не учил стоять, согнув колени.

Мы разучились видеть нашу боль
На лицах близких и, глаза скрывая,
На раны не щадя кидаем соль,
Их по кускам на клочья разрывая.

Как нож по венам, пущенная кровь
Течёт под ноги бурными ручьями.
По горло в грязь затоптана любовь
Размытых красок лживыми речами.

И, как письма из прошлого, привет,
В почтовый ящик брошенный когда-то.
Но он пустой. И в нём ответов нет,
И на конверте нету адресата.

Мы так устали врать самим себе,
И в зеркало смотря на отраженье.
Вздымаем руки к небесам, в мольбе,
А душу мрак пронзает чёрным жженьем.

И ветер гонит в небе облака —
Как тщетность ускользающих мгновений...
И на листе незримая рука
Напишет «Стоп!» — без всяких сожалений.