Письмо

Мои земляки,  я не с вами теперь.
Земная прописка не вечна.  Зачем же
Стучать неустанно в оглохшую дверь?
Покровское  снится мне реже и реже.

Но всё ж я хочу посмотреть хоть разок,
Как ястреб, крылом тонкий воздух разрезав,
Над Кемою кружит, и вьётся дымок
На Рандомке, пахнет ухою и детством.

На бонтике хлопец гоняет мальков,
И кто-то  " Морячку" поёт под гитару,
Эх, сколько в деревне моей моряков,
Готовых задать музыкального жару.

Здесь маминым голосом шепчут ветра,
Гудят комары, и бормочут стрекозы,
Кряхтя, под навес убирает дрова
Дед Гриша, а батя с утра на  покосе.

Кто умерли, рядом со мною опять.
Как раньше, мне с ними легко и отрадно.
За правду, скажу вам, легко умирать,
За родину, знаете,  легче стократно.

О воинской доле ни разу не ныл.
Здесь, в грязных окопах, суровая тема.
И свой позывной с кровным знаком судьбы
Ребятам выкрикивал:" Слушает "Кема".

Сражался не ради похвал и  наград,
Я кровь проливал  за родные просторы.
Простите,быть может, сказал невпопад
Погибший в бою вечно ваш А. Егоров.