Потрепанная маршрутка.
Желтый, рассеянный свет.
Напротив попутчик сидит,
притулившись к сиденью.
Как будто он его часть,
Как будто он родился в нем.
И ткань его куртки сливается с креслом,
Как будто он серость.
И руки дрожат.
Как будто с похмелья.
Глаза смотрят в пол.
Куда он едет, зачем?
В руке книга.
Старая.
Такой же как он.
Наверное, подарена была давно,
Кем-то близким.
А может и нет.
Потрёпанная, бренчащая маршрутка.
Желтый, рассеянный свет.
Маршрутка
© Copyright: Александр Долгушев, 2026
Свидетельство о публикации №126052504779
Свидетельство о публикации №126052504779
Рецензии
