В парке города Коврова

В парке города Коврова
духовой  оркестр
и трубач всё снова, снова,
чертит в небе крест.

Это было, это было               
сорок лет назад,               
но трубач золотокрылый
всё летит в глазах.

Мы в армейских гимнастёрках,   
да это барабир,
у лоточницы в ведёрках
крем-брюле, пломбир.

И не нужно нам иного,
или лучше мест,
в парке города Коврова   
духовой оркестр.               

А вокруг танцуют пары
тётенек и дядь,
обойдём их по бульвару,
чтобы не мешать.

На бульваре, на бульваре   
променад и лень               
на скамье алкаш кемарит
в кепке набекрень.

Губу книзу оттопырил
и сопит слегка слегка,               
прикрывает свой фанфырик
полой пиджака.

Мы идём лениво глядя
на лето и Ковров,
впереди какой-то дядя,
чтоб он был здоров.

Позади общаги ночи,
трудовой семестр,
слушай из последней мочи
духовой оркестр.

Надышись цветами парка,
лопай крем-брюле
ведь в Коврове летом жарко,
по любой шкале.

И взлетая над эстрадой
вслед за трубачом,               
больше ничего не надо,
всё нам нипочём.

Знаем точно, бог не выдаст   
и свинья не съест
и сыграет нам на вырост
духовой оркестр.