Давыдковский лес

Мой лес не лес – одно названье,
Его пройду за полчаса.
Синичий хор – очарованье
Почти что с каждого куста.

Скрывает он от глаз народа
Высокий, в щелях, весь забор.
Когда-то здесь отец народов
В уединенье жил, как вор.

От той эпохи только охи,
Непримиримость, зло сторон.
Кишащих, как на псине, блохи,
Берущих всё под визг и стон.

Средь них есть люди слова, чести,
Те, что за грош не продадут,
И если очень будет нужно,
С тобой на эшафот пойдут.

Они от лозунгов устали
Тех патриотов, что давно
Страну на деньги променяли,
И говорят нам: «Жизнь – дерьмо!»

Другие те, что у кормушки,
К ней присосались и сидят.
Попробуй дать им по макушке –
Задавят, если не съедят.

А нам втирают всю дорогу:
«Война с коррупцией идёт!»
Да только бой смешон, ей-богу,
Воюют те, кто сам берёт.

И что же делать людям чести,
С ушей снимая масло лжи?
Им чужд обычай кровной мести,
И надо б, братцы… но, увы.

Они не воины по натуре,
За это били их всегда,
Живущие в овечьей шкуре,
Товарищи и господа.

А лес Давыдковский, как в детстве,
Синиц наполнен чехардой,
И также трогает за сердце
Кормленье пташечек рукой.