Я слышу музыку, идущую от сердца,
Я даже знаю в ком она живёт –
В восьмой квартире, за ольховой дверцей
Живёт седой старик, он сочиняет ночи напролёт.
Его лицо – кусочек карты старой,
Где вместо рек – морщины, да бугры.
А в жизни он довольствуется малым –
Горбушка хлеба и глоток воды.
Но у него есть его скрипка, ночь и ноты,
Когда играет он – сжимается душа.
И музыка его ложится на ладони,
Как иней, что не тает до утра.
Пока играет он – не рушатся кварталы
И звёзды не срываются с орбит.
Его игра – глоток надежды старой,
Где вечность на соседней лавке спит.
И, может быть, поэтому я плачу,
При виде старой, выцветшей беды:
Ведь музыка не оставляет сдачи –
Она звенит в осколках пустоты.
Скрипач
© Copyright: Виктория Корниенко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052502545
Свидетельство о публикации №126052502545
Рецензии