Александру Ерофееву

Нет, показалось... Щурюсь на яростном солнце.
То ли всё это снится, то ли замкнуло клеммы.
Что мне ему сказать, если он обернётся?
«Какого хрена?! Ну вот какого хрена?!»
Он-то ещё немного — и засмеётся.
Шкиперская бородка, очки как у Леннона.

— Что ж так орать-то? Думаешь, нам не слышно? —
Достаёт из-за пазухи флягу с каким-то пиратским пойлом. —
В смысле «какого»? Так уж оно вышло.
Было почти не страшно, почти не больно.
Нынче я чилю на облаке, как на крыше.
Изучаю жаргон подростков — а что, прикольно.

Валерка* ругает мой перевод с латыни:
«Слишком литературно. А хочешь в морду?»
Римлянин, что с него взять, психанёт — остынет.
Аркадич мне подсказывает аккорды.
Джон приплывает на золотой субмарине.
Джорджи ворчит: «Понторез, это давно не модно».

С нашими видимся. Передают приветы.
Выпьешь? Какие глупые предрассудки!
Это неважно, кто тут с какого света...
Нет, новостей не надо — стыдно за вас и жутко.
Ты удивишься — здесь тоже есть газеты.
А из чего бы мы делали самокрутки.

24/25.05.2026

____

*Гай Валерий Катулл