Вот, по дороге к «Магниту»,
Груда чёрных мешков,
Мёртвой листвой набита –
Ловкой метлы улов.
Словно из ниоткуда
Возникнет «Газель», Махмуд.
В кузов закинут груду
И сжигать увезут.
Но мысль, горяча и сердита,
Не выходит из головы:
Что в этой груде скрыто,
Кроме мёртвой листвы?
Серебристая рыбья шкурка?
Чувств затвердевший шлак?
Нет. Лишь полста окурков
Да пара пивных баклаг.
Боже. Как мыслям тесно.
Нет, ещё не всё решено.
У твоего подъезда
Я не бродил давно.
Не ждал гудка в телефоне:
Шанс безнадежно мал.
Кнопки на домофоне
Привычно не нажимал,
Время твоё воруя –
За это меня прости.
Но если сюда приду я –
Уже не смогу уйти.
Как же светло и горько!
Двадцать третий. Вторая часть.
Моцарт сказал в ней столько,
Что даже не лечь – упасть,
Ничком, на землю сырую,
Зарыться в мёртвой листве...
Боже. Как я тоскую.
Адажио в голове.
Вот, по дороге к Магниту...
© Copyright: Виговский Олег, 2026
Свидетельство о публикации №126052502043
Свидетельство о публикации №126052502043
Рецензии