Я не люблю, когда слова — как пепел,
Летят без смысла в утреннюю мглу.
Когда человек, озлобившись, слепнет
И боль свою выкрикивает злу.
Мне ближе тишина. Простая. Строгая.
Где каждый звук — как выстраданный шаг.
Где речь идёт не шумною дорогою,
А будто свечка светится впотьмах.
Да, жизнь груба. И улицы суровые.
И сердце часто бьётся через злость.
Но есть слова — как колокол бедовый,
А есть — как ржавый, переломанный гвоздь.
И я молчу порою не от слабости,
Не от смирения перед тьмой земной,
А потому что в каждом лишнем мате
Душа становится чуть-чуть чужой.
Пускай другие хвалятся раскованно,
Бросая брань, как медь на кабаки,
А мне милей — усталое, неровное,
Но чистое дыхание строки.
Ведь слово — это память. Это знамя.
И если уж доверено тебе,
Не превращай его в холодный камень,
Что тонет в человеческой судьбе.
***
© Copyright: Дмитрий Скобелкин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052501270
Свидетельство о публикации №126052501270
Рецензии