Зачем же вы...

Зачем, о чернь, лукавые созданья,
Вы вкруг меня сплетаете кольцо?
В пылу пустого, жалкого метанья
Вы подставляете друг другу бить лицо.

Я, как пророк, метал вам в пищу строки,
То был не торг, а сердца ликтованье.
Но вы, смеясь, твердили про пороки
И превратили храм в ристалище для брани.

«Внимай лишь мне!» — шипит одна с укором.
«Он мой кумир!» — другая вторит ей.
И рушат всё своим постыдным вздором,
И нет средь вас достойнейших людей.

Я думал ли, спускаясь к вам из кельи,
Где мысль парила в гордой вышине,
Что стану вдруг игрушкой для веселья,
Приманкой для интриг в дешёвой тишине?

Довольно! Прочь! Я не хочу бессмертья,
Что вы даёте, втаптывая в грязь.
Моё чело темнеет от презренья,
С холодным ветром, с бурею роднясь.

Бросаю лиру. Ухожу в пустыню,
Где звёзд лампады светят в тишине,
И вашу лесть, и вашу спесь отныне,
Как шелуху, сжигаю на огне.

Сей жалкий пир, где правит лицемерье,
Не стоит мук, что вынесла душа.
Я был поэт. Я запираю двери.
Мой век прошёл. И тишина…