В бичёвку день с утра сорвался

В бичёвку день с утра сорвался,
За стенкой бился детский плач,
Резвился Молох, отрывался,
В стране обернутой в кумач.

И пайкой зыбкой век заплатан,
Заплатки пуще платьев шьют,
Заплатку каждому ведь надо,
Заплатки склеят нам уют.

Но кто директор тех заводов,
Кто план чертил ответьте мне?
Молчанье лишь. В гостях. Не дома.
А есть страна иль вовсе нет?

Я слышу шепчутся каноны,
Сопит жиреющий султан,
Кому моление? Мамоне!
Меняем Веритас на джанк.

Глядят сиротские могилы,
Сияньем вечной бирюзы,
Но розовеющие виллы,
Не знают ржанье стрекозы.

А знают треск пиджачной кладки,
И важность, что слетает в миг,
Зазор в подол официантки,
Обеззараживает тик.

Туда стремленье небытийно,
Блевотной царство красоты,
О, буржуа, поспорь активно,
Мне слишком мало пустоты.

Но меж гранитных постулатов,
Всеотрезвляющая смерть,
Лопочет мило серенады,
И обнажает лихо твердь.

И поглощает смыслы оком,
И умирает инфантил,
Я счастлив тем, что ненароком,
Гражданство в бездне получил.