Не голодные вроде с виду, а питаются-то людьми.
Говорят, это не грех, а примета времени.
А поэту, даже когда противно, надо писать о любви,
Даже Кай, собирая мозаику, шепчет: согрей меня.
Поэту поэтому стоит стоять насмерть,
Охраняя тепло, что с каждой строчкой росло в нём.
Замёрзший Кай умрёт не от насморка, а от сарказма
И безразличия, порезавшись острым словом.
И Герда идёт. С сушёной треской вместо конверта.
Под ногами столько белого снега - топай на чистовик.
Под руками - их пресса, пиши между строк, Герда,
Затеряйся в толпе между ними, как в час пик.
В лица им не смотри - там мало хорошего, видишь ли.
В неразборчивый почерк душ поглубже вникай:
У одних - междометия, мат, у кого-то - на инглише, идише,
Но за любым ледяным фасадом - замёрзший Кай.
Герда
© Copyright: Наталия Вяль, 2026
Свидетельство о публикации №126052407340
Свидетельство о публикации №126052407340
Рецензии