Мой Булат

Я не хочу дарить бумажный меч,
Красивый, лёгкий, но в бою бесследный.
Где нет ни веса, ни живых тех встреч,
Ни стали, закалённой правдой медной.

Мне ближе трещина в живом клинке,
Чем безупречность выточенной формы.
Где каждая царапина в руке,
Становится свидетельством  для нормы.

Пусть не отточен до конца,
Мой слог, мой жест,и мои движенья.
И в нём живёт дыхание печи,
А не холодный мир улыбок нежных.

Я не хочу дарить пустой металл,
Что лишь блестит, не пережив тревоги.
Я слишком часто в жизни замечал,
Как быстро меркнут ложные дороги.

Пускай мой меч неровен и суров,
И на клинке заметен след от боли.
Зато в нём слышен гул живых побед,
А не молчанье выученной роли.

И если он дрожит в чужой руке,
Не обещая лёгкости и лоска.
В нём правда есть, как пламя в очаге,
Что не живёт по правилам наброска.

Я не хочу дарить бумажный блеск,
Где форма есть, а дух давно распался.
Мне ближе путь, где каждый резкий всплеск,
Живым огнём в душе моей остался.